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        “好了,不可能发生的事情发生了,”赫尔曼自言自语。“真的发生了。”

        他沿着第十四街向前走去,喃喃自语。他在塔玛拉的叔叔家告别了塔玛拉,正往玛莎那儿去,他已经在东百老汇的一家自助餐厅给她挂过电话,告诉她他的一个齐甫凯夫的远房亲戚来了。好笑的是,他还给这位亲戚起了个名字——费维尔。莱姆伯格;还把他说成是一位研究《犹太教法典》的学者,已经六十出头。“你能保证他不是你原来那位三十来岁的女朋友埃娃。克拉佐韦尔吗?”玛莎问。

        “如果你愿意,我把你介绍给他,”赫尔曼回答。

        这会儿赫尔曼在一家杂货铺前停住脚,给雅德维珈挂电话。所有的电话间里都有人,他只得等着。使他感到十分困惑不解的倒不是这件事本身,而是在他所有的想象和猜测中,他没有想到塔玛拉还可能活着。也许他的孩子们也会起死回生?生活的画卷会卷回去,过去存在的一切都会再次出现。只要是天使们在耍弄他,他们肯定还有别的事情呢。他们不是创造了一个**吗?你可以相信他们的创造力。

        十分钟过去了,五个电话间部还没有空。第一个男人边讲边做着手势,好像跟他通电话的对方能看见他似的。第二个在发表长篇独白,滔滔不绝。第三个边说边抽烟,同时把延长通话时间所需要的零钱排列起来。一个姑娘一边哈哈大笑,一边不断地看她左手的红指甲,好像她跟对方的通话与指甲——它们的形状和颜色——有关似的。每个打电话的人显然都陷于一种需要解释、辩解和找借口的境遇之中。他们的脸上流露出欺骗、好奇、担忧的神色。

        终于,有一个电话间空了,赫尔曼走进去,呼吸着另一位男人留下的热气和味道。他拨完号,雅德维珈立即接电话,好像她是一直守在电话旁等着似的。

        “雅齐亚,亲爱的,是我啊。”

        “啊,是你!”

        “你怎么样?”

        “你在哪儿打的电话?”

        “巴尔的摩。”

        雅德维珈停了一秒钟。“它在哪儿?嗯,反正听起来都一样。”

        “离纽约几百英里。你听得清楚吗?”

        “听得清,很好。”

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